Wednesday, May 23, 2007

poeMARTES 045







Mi patria está en tus ojos, mi deber en tus labios.
Pídeme lo que quieras menos que te abandone.
Si naufragaré en tus playas, si tendido en tu arena
soy un cerdo feliz, soy tuyo, más no importa.
Soy de este sol que eres, mi solar está en ti.
Mis lauros en tu dicha, mi hacienda en tus haberes.

Circe/ Gabriel Zaid

[México, 1934]
http://amediavoz.com/zaid.htm
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=3230
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=545&show=poemas&p=Gabrie\l+Zaid
http://www.poesiaspoemas.com/gabriel-zaid
http://www.lainsignia.org/2004/septiembre/cul_049.htm
http://www.poesiabreve.com/gabrielzaid.html
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=603

Contenido

Después que te vas - Pilar Romano
Así sin más – Guzmán Lavenant
Palabras inútiles – Mari Cruz Agüera
No me pertenezco – Rubén Sánchez Féliz
Amnesia – Fany G. Jaretón

Después que te vas

Después que te vas
yo me quedo tuya,
en ebrio silencio,
mirando a mis miedos
saltar de la cama por el lado izquierdo.
Después que te vas
dibujo un lucero.
Y ya no le temo a viejos fantasmas
que quieren salir
del encierro absurdo donde los he puesto.

© Pilar Romano

Así sin más

Así sin más,
sin caderas o busto diferente.
Así como eres: la risa alegre,
el gesto de disgusto o el beso ardiente.

Me gusta, sin más, tu rostro
cuando se entristece si una rosa muere
o muestra enojo si observa que la injusticia crece.
Así como eres, una buena mujer
entre las mujeres buenas

Asi, sin más complicaciones
que buscar en ti el punto exacto
que detone tus afectos
y luego, encantadoramente me digas que
me quieres

© Guzmán Lavenant

Palabras inútiles

Este inútil trabajo de quererte
que tú no necesitas
Luis Cernuda

No lo supiste nunca, estabas ciego
de la infinita noche del poeta,
vestías tu paisaje nemoroso
de una tristeza pálida y remota.
Para acallar mis ojos, que eran tuyos,
urdías soledades con palabras
oscuras y tenaces.
Yo en cambio vi la luz venir de lejos,
una inquietante luz que me hizo nueva,
más llena, más de ti, más flor de carne.
Bastaba con sentir que estaba vivo,
que el amor era el borde de tus manos
descifrando mi nuca,
y escribiste que el tiempo se escapaba
sin merecer la pena… Lo perdimos
en un clamor de trenes sin salida,
como lo pierden todos los cobardes.
Nos merecimos esta torpe muerte.

Qué inútil cultivar una esperanza
sobre el cadáver de una tierra yerma.

© Mari Cruz Agüera

No me pertenezco

Soy de nadie. Hilvano mis reveses con muecas, construyo despacio mis dolencias; con nudos de tiempo, mirando el péndulo, hasta desintegrar la espera. Por las noches, me retuerzo en anhelos imposibles, en ilusiones que se esfuman, como si ascendiese esquivo, escalinatas de peldaños amputados. Soy de nadie. No me pertenezco. Es como si presagiase el pasado.


© Rubén Sánchez Féliz

Amnesia

¿Dónde está nuestra memoria
que no encuentra su lugar?
Cuerpos salvajes
trotando el Misterio.

© Fany G Jaretón
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© mediaIslapoeMARTES 27 de marzo 2007.-

poeMARTES 044




Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
Ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

El poeta pide a su amor que le escriba/
Federico García Lorca [España, 1898 – 1936]
http://home.tiscali.be/ericlaermans/cultural/fglorca.html
http://www.los-poetas.com/a/lorca2.htm
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1953
http://www.tinet.org/~picl/libros/glorca/gl000000.htm
http://www.poesia-inter.net/indexfgl.htm
http://www.tinet.org/~elebro/poe/lorca/lorca.html
http://www.garcia-lorca.org/

Contenido

A Ítaca llegué, mas no era Ítaca – Sergio Borao Llop
No todavía – María Luisa Lázzaro
Aliento de cuerpo - Plinio Chahin
Una palabra tuya es una isla – Mari Cruz Agüera
Maestra – José Rafael Lantigua
Suspiro blanco II – Thelma Kirsch

A Ítaca llegué, mas no era Ítaca

Sus calles parecían las calles de Ítaca.
Las gentes hablaban el viejo idioma.
Los vestidos y peinados de las mujeres
eran iguales que en Ítaca. Las casas,
los palacios, el hogar de mis padres,
los cantos de los pájaros...

Los dioses eran los dioses de Ítaca,
los pórticos, el río, los esclavos;
el vino era sin duda el vino de Ítaca,
también los mercaderes y manjares.

Todo estaba en su sitio, pero aquello
no era lo que dejé, lo que anhelaba
encontrar al regreso...

A Ítaca llegué, mas no era Ítaca
o no era yo quien a Ítaca llegaba.

© Sergio Borao Llop

No todavía

Que sea viernes pero no todavía,
espérame en la cuenca de los ojos del olvido.

Aún me quedan zapatos sin estrenar en las calzadas de las risas,
No me asustes cada noche,
no digas que es un apurar las tareas,
que no deje sin terminar las mazamorras de la vida cuadriculada.

Te juro que ya guardé los trajes de fiesta,
los sin cuello y los sin manga.
Pero…

de vez en cuando… la nostalgia de un algo sin andar,
sin estremecer las comisuras de los poemas, inconclusos
en la piel de las manos guardadas en cajas vacías.

De vez en cuando quisiera encontrar frente a frente
la delicia de un chocolate en crema
entre mi boca y el mundo.

Que sea viernes, cuando más duelen las salidas de farra
que nunca se acarician.

La soledad llena la agenda de prioridades el domingo.

El viernes… ya no hay espacio en los descansos de las mentiras
del no hay tiempo para las juergas del temblor.

Aún así… no todavía, espera, es posible algún recodo…

Se borre todo el arsenal de agendas colmadas para no sucumbir.

© María Luisa Lázzaro

Aliento de cuerpo

Voy a quemar el último aliento
La caída de tu ojo
El mármol de tu cuerpo donde habito
Encendida vela subterránea
Que sacraliza este acto de bestia
Y que es en ti tan violento pero tierno y recio
Como cama de diosa

© Plinio Chahín

Una palabra tuya es una isla

Para calmar el roto de mi alma
yo sólo necesito
morder tu voz a oscuras
en medio de un camino desgastado.
Saber que estás y tiemblo
sin tocarte siquiera
y que esta soledad que me disfraza
no es más que un fingimiento.
Me basta con tener una certeza,
que si la vida, a veces, por costumbre,
me anega en la nostalgia
una palabra tuya es una isla
donde sentirme a salvo.

Yo no persigo al águila que eres,
escojo ver sus alas contra el viento
y compartir la paz que te alimenta,
me sirve y sin embargo
hay noches que quisiera ser cereza
y morirme en tu boca
(perdóname si acaso esos deslices)
Ya sé que soy cobarde y no enfurezco
y ni siquiera caigo en el desmayo
pero que esto es amor, qué duda cabe.

© Mari Agüera

Maestra

MAESTRA
pronto será verano
para salir de ronda por los traspatios
a recordar tu nombre.

Maestra
pronto será después
para nombrarte a solas
junto a los duendes que rondan
en los efluvios de la mañana.

Maestra
que sea verano pues,
un verano largo que no cese jamás
entre las ruedas de la memoria.

© José Rafael Lantigua

Suspiro blanco II

Carmín
agua que bebo desde las puntas de tus dedos
invadida por el aroma de las algas
y el hilo invisible que rompe tu presencia

Atada de mimbre y orgasmos
espero tu boca, montaña ardiendo
y enumero lo nuestro antes de que implore
por un suspiro blanco.

© Thelma Kirsch
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© mediaIslapoeMARTES 29 de agosto 2006.-

Tuesday, May 22, 2007

poeMARTES 043



Flauta en la noche solitaria
Presencia de una lágrima;
Todos los silencios de la tierra
Son pétalos de tu flor.

Sopla en la sombra tu polen,
Alma llorando, casi sin ruido,
Miel de una boca profunda
Que al besar la noche fluye.

Y si tus lentas cadencias
Son el pulso de las tardes de verano
Convéncenos que el cielo baila
Porque un ciego cantó.

Cantilena para un flautista ciego/
Marguerite Yourcenar [Francia, 1903-1987]
http://amediavoz.com/yourcenar.htm
http://antoncastro.blogia.com/2005/112403-marguerite-yourcenar-y-la-voz-de-las-cosas-.php
http://www.poesiaspoemas.com/marguerite-yourcenar
http://poemasenfrances.blogspot.com/2004_02_01_archive.html
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2456
http://www.diplomatie.gouv.fr/label_France/ESPANOL/LETTRES/YOUR/your.html
http://www.bibliotecaregional.carm.es/literatura/especiales/Yourcenar.html

Contenido

Travesía de náufrago – Mari Cruz Agüera
El precio de los regresos – Sergio Borao Llop
Olvidos franceses – Karina Sacerdote
Dominican Style – Alexis Gómez Rosa

Travesía de náufrago

Vivo en la latitud de los caballos
J. V. Piqueras

Llevo orfandad de norte entre los ojos
y una ausencia de vientos me atenaza
el remiendo de astillas que es mi cuerpo.
Duele este mar poblado de cenizas
donde ha encallado el rumbo de mis días.
Duele este corazón, necio, sin brújula,
tantas veces perdido de entregarse.
Partió de mí la isla y yo me quedo.
Todo el océano es vidrio que se rompe
en un clamor de lágrimas azules.
No existes, yo lo sé, faro –espejismo-
que la sed te encendió mientras me ahogaba.
Bitácora desnuda ¿qué me escondes
si soy la más oscura de las naves?
Amo mi soledad, no anhelo puertos,
borradme el horizonte con tormentas
que soy perla de sal hecha de llantos...
Pero dejadme hoy, por esta noche,
varar mi sombra triste en la memoria,
vivir de lo vivido sin morirme
y volver al vacío de los náufragos.

© Mari Cruz Agüera

El precio de los regresos

Cuando partí no sabía
el precio de los regresos.

Ignoraba que hay monstruos
bajo la superficie
cuya visión no puede
soportar la razón.

Que la luz no penetra
las simas abisales
donde el Olvido acecha.

También desconocía
que las mareas traen
decepciones sin nombre
entre coral y espuma.

(No sabía tampoco
que todo viaje es largo
cuando es en soledad)

He aprendido que toda
navegación esconde tempestades
y crepúsculos negros;
que la ruta
es un capricho de los dioses
y el tiempo un aliado del naufragio.

Pero Ítaca exige tales pruebas.
No todos los viajeros
gustarán los manjares del retorno.

© Sergio Borao Llop

Olvidos franceses

un viejo tocadiscos canta
baladas de olvidos franceses

el violeta curvo del sillón
hamaca ilusiones
con sus patas fijas

en la cercana lejanía
el mar
el viento
el murmuro de la arena

mañana descansarán mis pies
hundidos en las frías corrientes
por donde las sirenas
me susurrarán
conjuros de amores perdidos
más allá del horizonte
que siempre se aleja

© Karina Sacerdote

Dominican Style

La casa, de invierno a verano,
es algo más que el verano.
Si la miro de frente,
el azul me apabulla en su proximidad
al rojo, puro blanco destila
en el fondo de la imaginación
27 de febrero.
La casa, muy hermosa
para ser realidad, ya sea de frente
o de perfil, anuncia
las inclemencias del invierno.

© Alexis Gómez Rosa
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© mediaIslapoeMARTES 25 de julio 2006.-

Monday, May 21, 2007

poeMARTES 042

Estuve en tu seno como una fiera muda.
Estuve en tu seno como un ángel hambriento.

De tu seno a tu seno hay un camino.
De tu seno a tu seno hay dos delfines.

Tu seno derecho navega hacia el izquierdo.
Tu seno izquierdo navega hacia el olvido.

No tengo boca para el delfín.
Me sobran ojos sobre la rosa.

Estuve en tu seno como una lluvia rota.
Estuve en tu seno como una daga fina.

En la ribera del viento están tus senos.
A la orilla de un potro que galopa.

En mis ojos navegan y a mis ojos regresan.
Navegan desde un puente que interroga el agua.

Son dos rincones de pez nadando hacia mi lengua.
Son dos islas de sombra que el tigre retoza.

Estuve en tu seno como una fiera muda/

Enriquillo Sánchez [República Dominicana, 1947-2004)
http://www.poesia.us/esanchez.html
http://www.cielonaranja.com/menaenriquillosanchez.htm
http://www.adamar.org/numero_16/000077.rodriguez_soriano.htm
http://www.clavedigital.com/Reporte/Articulo.asp?Id_Articulo=158
http://www.litteraturedominicaine.com/poesies/generation1960.html#missa

Contenido

Nudo – Huáscar Vega
Poema – Edgardo Ramírez
Me diluyo gota a gota – Luciana Garcés

Nudo

Ante ti he llegado desnudo
hasta de mí mismo.

© Huáscar Vega

Poema

Los carbones restallaron la palabra de cenizas,
Orula incendia las gardenias con su densa lengua de jazmines.
La larga frente del mar sobre la arena resplandece
cuando la noche comienza a penetrar el día,
-una noche de uñas y silencio.

Ecos de antaño: tronadoras baterías de corales,
fulminantes cárdenos de crepúsculos.
La ciudad segura, Varanasi, murmullea en cada huella
polvorienta en el cristal del aire.
Suenan al unísono mil clarinetes para Mozart
en concierto de labios y eclipsados fulgores,
en La menor el adagio es un ensangrentado caracol.
Un pitohui se oculta en la flor de los naranjos.

Los efímeros heraldos asolan agrios los jardines,
tomo sus sexos alterados y rojizos para el bodegón que pinto.
Babiecas penumbrosos relinchan vaho de cola de cometas,
-entre neblina de anfetaminas mueren las fuentes
del jardín de las arterias- cuando las relucientes navajas
degollan otra risa, desasida y huerfana.
Ruedan corazones descosidos por las cunetas de un Bagdad,
exótico, lejano, malamente enrarecido,
y el corifeo de ciudades asesinas entierra lapidadas Antígonas.

Esa palabra ígnea: dado cargado y álgido de albas,
cachetes incendiados de la arena,
catastróficos parajes, terribles dones,
-juega a los crímenes del árbol-,
aquel letargo de las brumas...
encuentra y dice, comunica y pega.

El óxido de fétidos orines se atrinchera sinuoso en los altares.
Las estridentes clarines del ocaso llaman a rebate,
ahora que un lirio se desviste:
Dueño de la niebla de las palabras inspiradas,
se desdice prisma, primavera primordial, zarza en ascuas,
bilocal espejo iluminando ya todas las cosas.

© Edgar E. Ramírez

Me diluyo gota a gota

Apenas rozarte, pestañas y lengua,
en caricias circulares que amplían
la zona donde sembrar concupiscencia.

Me gusta ese paseo íntimo, húmedo,
semisomnoliento, ligero como una pluma
o el aliento templado de un ángel.

A veces, doy libertad a mis deseos,
duplico mi ansía si es factible,
beso a beso, lengüetazo a lengüetazo.

Cuando los esquemas se rompen
cercano el espasmo vital que nos una
me rindo al placer de poseerte.

Y me diluyo, gota a gota, en ti y contigo.

© Luciana Garcés
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© mediaIslapoeMARTES 30 de junio 2006.-

Sunday, May 20, 2007

poeMARTES 041


Amarillos
sus pezones.
Amarillas
las estrellas de las charcas del sendero.
Va descalza, va desnuda, va sin miedo
cuesta arriba.
Son sus huellas
huellas vagas de una luna ya difunta.
Canta un gallo. Cantan ciento.
Amanece.
Verde y rojo
en el viento
y en el filo de la sombra:
colorido montañero.
Algún día
sus pezones, y sus ojos, y sus manos
serán tierra, serán nada.
Monte arriba,
con los ojos en las luces de la aurora
va sin miedo, va descalza, va desnuda,
va cantando.

Va cantando/ Rafael Américo Henríquez
[República Dominicana, 1899-1968]
http://www.rodriguesoriano.net/micuadernoazulito/pdf/vacantando.pdf
http://www.geocities.com/tpoeticos/rosa.html
http://www.geocities.com/tpoeticos/americo.html
http://www.elcaribe.com.do/articulo_multimedios.aspx?id=275&guid=1E304707D8B44C81914B3F6C19310456&Seccion=92

Contenido

Circularidad de la locura – Pastor de Moya
La noche es pródiga en ausencias – Sergio Borao Llop
Musa amante – Alfredo Lemon
Paisaje de imposible color – Sally Rodríguez

Circularidad de la locura

Del rojo al verde todo el amarillo se mueve
Apollinaire

del rojo al blanco
hay un vacío obstinado
de nubes de pájaros
de espirales mundos que blasfeman soledades

es voraz el reloj
si la moneda retorna a sus inicios

del rojo al blanco
hay un vacío de los signos entre cepos
en el loco del pueblo se repite
la historia de mis locos
anteriores

© Pastor de Moya

La noche es pródiga en ausencias.

Sobre almohadas dormitan estaciones desiertas.

Mas debe haber algún tren entre los páramos,
o en el fondo sin nombre de los túneles.
Debe haber algún tren quizá dormido,
bruscamente parado al borde de un recuerdo,
girando sin consuelo tras una aurora falsa
o apresado en la telaraña de los itinerarios.

Hay calma en el andén, niebla de cigarrillos,
ojos enrojecidos de espera, un viento frío.
Hay trenes varados, negros, trenes averiados
siniestramente abandonados en alguna vía muerta.
Nada se mueve, todo es quietud en tonos grises,
ni un sonido perturba la paz de las almohadas.

Y sin embargo, el sueño esboza una presencia
al final del andén, sin maletas, sin prisa,
un rostro que apenas presentido se diluye
en la explosión violenta del día que comienza.

El alba es un puñal de amargo filo
que penetra de luz los trémulos andenes.

Y a este lado, la estación está vacía.

© Sergio Borao Llop

Musa amante

Gira lenta la luna
mientras el escriba
reza en su recinto:

-Cuando estés en mi cama
te besaré la vida,
uvas y pezones,
pérdidas, tropiezos.

Sabré si el placer valió tanto esfuerzo,
si ser poeta sólo fue vano intento.

© Alfredo Lemon

Paisaje de imposible color

En esta tarde poblada de piedras
camino sola con mi memoria
indiferente
alucinada
No quiero ser más la que soy
Vivir es una palabra verde y mojada
que tiembla en mis noches
y este mundo
que se quiebra en mi garganta
mientras sola
apoyo la mirada
alucinada y fría
en aquel paisaje de imposible color

© Sally Rodríguez
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© mediaIslapoeMARTES 30 de mayo 2006.-

Saturday, May 19, 2007

poeMARTES 040






Piensen en las criaturas
Mudas telepáticas
Piensen en las niñas
Ciegas inexactas
Piensen las mujeres
Rotas alteradas
Piensen en las heridas
Como rosas cálidas
Pero oh no se olviden
De la rosa de la rosa
De la rosa de Hiroshima
La rosa hereditaria
La rosa radioactiva
Estúpida e inválida
La rosa con cirrosis
La antirrosa atómica
Sin color sin perfume
Sin rosa sin nada


La rosa de Hiroshima/ Vinicius de Moraes

[Brasil, 1913-1980]
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=3280
http://www.antoniomiranda.com.br/Brasilsempre/vinicius_de_moraes.html
http://www.poemas-del-alma.com/vinicius-de-moraes.htm
http://ca.geocities.com/el_rincon_de_nora/vinicius_de_moraes.htm
http://www.viniciusdemoraes.com.br/
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/vinicius/index.htm

Contenido

La sombra sabia – Pilar Romano
Hogar – Fany G. Jaretón
Halloween Haunts – Freddy Gómez Cajape
Permanencias – Rosanna Salazar

La sombra sabia

Le jugué un acertijo a mi sombra
y aposté mis huesos.
Me respondió con imágenes
mareadas, que parecían bailar.
No lo sabe, me dije, no lo sabe...
Hasta que las imágenes se aquietaron,
se hicieron sombra y dibujaron
la forma de tu espalda.
Sentí que podía apoyar allí mi ternura.
Y me sentí blanda, como si hubiera perdido
mis huesos. Blanda y feliz,
entendiendo infinitas sinrazones.
Y a la vez recién hecha, dispuesta a andar
por todos los caminos recostada en tu espalda.
El acertijo preguntaba cómo se inventa el paraíso.


© Pilar Romano

Hogar

El hogar crepita maceradas horas de naufragio
y el clamor es afluente nupcial de esta codicia.
Vos atizás las brazas del tronco que quebramos
como aquel juramento que nos unió para siempre.
Parada a tu costado junto al temblor del cuerpo
insinúo las ganas de ponernos más cerca
de sentir el amparo en la fuerza del hombre
de saberte tn dulce como el primer bocado.
Inmóvil, con la orquilla, removés pensamientos
marcas que de fragor incitan a tantas muertes,
las cenizas decaen bajo el fuego empeñado
donde arde el Misterio que siempre quise darte.
Te miro como sólo yo vi, me arrimo de a pedazos
queriendo deshojarme como el intenso eucaliptos
que arma entre tus manos cual aire en nuestra casa.
Acepto el compromiso del tizón que se ajusta a la carne,
al deseo, al idioma bilingüe
quemada doblemente por ardor y madera
en el mundo del tacto.
Pero vos me iluminás, así amablemente
acurrucás tus ganas al más cruel desamparo
nos gesticulás palabra, dejás a lo evidente
me sonreís seductor con lenguaje de histeria
y al socorro del fuego que seguís atizando
no hace falta que digas, lo que el fósforo arde:
por tu todo recorre un sanguíneo torrente
que me quema la boca cuando digo tu nombre.

© Fany G. Jaretón

Halloween Haunts

Mientras espero que la soledad escampe
siento un escalofrío agusanándome los huesos.
Camino a la estación más cercana del Metro.
Leo a la entrada los carteles sobre seguridad.
If you see something, say something.
¡Si ves algo, di algo!. Y solo veo héroes
y villanos en un conciliábulo sin precedentes.
Se arma un revolú cuando el Hombre Araña
se descuelga del ala de un vampiro
llevándose por delante a los agentes de seguridad.
El Fantasma de la Opera sonríe complacido.
La Mujer Maravilla, seductora y cachonda,
aprieta a Pinocho entre sus piernas y musita
jadeante: ¡Miente Pinocho, miente Pinocho!
El Hombre Marlboro reparte folletos:
Jesus wants you to wear a condom
Jesús quiere que te pongas el condón.
Juan Valdez vende arepas y café.
Santo, el Enmascarado de Plata,
me despierta con una palmada al hombro:
Órale carnal, es la última parada.

© Freddy Gómez Cajape

Permanencias

Calles desiertas de ti
besos sellando mi piel
duendes agitándose en mis sueños
los perros me ladran sin ti.

Transito contigo en mis cosas
te llevo en el libro, en mis ojos
te escondes a diario en mi bolso
para hallarte como en el corazón.

No toco tus manos, tu pelo
y me robas la tinta de hacerte los versos
despeina la brisa mis canas pintadas
humo, bocinas y asfalto sustituyen tus besos.


© Rosanna Salazar
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© mediaIslapoeMARTES 28 de marzo 2006.-

Friday, May 18, 2007

poeMARTES 039






Por el camino de tu lengua yo podría llegar
hasta la negra Abisinia
o cabalgar hasta Bengala o Nankin
porque ella es sabia como un viejo maestro que
enseña sobre el cielo
las rutas de los pálidos cometas

porque tu lengua es poderosa como la de la mantis
que da vida y da muerte
y sabe tejer formas como la poesía
y es diestra en lides y ducha en argucias
y canta una canción remota y mágica que invita al extravío

Pero por el camino de tu lengua viajo más hondo
hasta el lugar donde naces gimiendo con un temor antiguo
y me sientes flotar reciente y húmeda

hasta el origen
donde sueña la bestia su sueño más profundo
y el placer es un banco de peces que relumbra
entre sales marinas

hasta mi centro
donde veo lo que no ven mis ojos cegados por las
luces del mundo
donde no existe la palabra

la torpe mercenaria

Por el camino de tu lengua.../ Piedad Bonnet
[Colombia, 1951]
http://amediavoz.com/bonnett.htm
http://www.casadepoesiasilva.com/piedadbonnett.htm
http://biblioteca.udea.edu.co/~hlopera/La_Palabra_Viva/pb.html
http://www.poesia-castellana.com/colombianos/bonnet.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=264&show=poemas&p=Piedad+Bonnet
http://www.poemas-del-alma.com/piedad-bonnet.htm
http://www.lablaa.org/blaavirtual/literatura/antologia/antologia2.htm
http://www.todacolombia.com/folclor/poesia/piedadbonnet.html
http://www.ciudaddemujeres.com/poemario/B/BonnettPiedad.htm
http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub/es/Festival/Antologia/piebonet.html
http://perso.wanadoo.es/joan-navarro/tigre/tigre1/bonnett.htm

Contenido

Apenas brasa – María Luisa Lázzaro
Insomnio – Alberto Vásquez Díaz
La luna era otra vaina - Poetasinley
Uno de mis ojos – Orlando Valdez
El olor de las flores – Sergio Borao Llop
Y has de pasar, oscura – Alejandro Drewes
Fría – María Eugenia Caseiro
Me dejaste tan solo – Carlos Gagliardo

Apenas brasa

Como la punta de pierna:
escasa brasa, apenas tenue el fuego,
imperceptible el toque.
Con la dosis justa
de sal marina un tanto gruesa.

Todo a su tiempo.

Se da vuelta
con las manos tiernas,
otro poco de sal,
otro poco de espera.

Apenas brasa,
apenas grácil,
la carne se abre,
todo su jugo virgen.

Mágica espera...

...delicia en la boca.

© María Luisa Lázzaro

Insomnio

Rendido ante este amor
que hace jirones mis horas de sosiego
preferí no dormir
para más no soñarte,
y solo conseguí
prolongar mi desvelo
pues cada madrugada, al despuntar el sol,
escucho
las dulces frases
que manan de tu boca
y siento que me acosa
el olor a caricias
del bosque de tu pelo.


© Alberto Vásquez Díaz

La luna era otra vaina

La luna era otra vaina
sobre el mar
mi sable
bajo los relámpagos
su crucifijo
la barquilla
demasiado blanca
la muchacha
blanco seguro
la barquilla
al otro lado
el niño
al otro lado
la luna de los vampiros
del otro lado
prisioneros
del otro lado.

© Poetasinley

Uno de mis ojos

la noche baja en las redes
de los pescadores el pan

el vino ahora son migajas
que la osa menor ofrenda temblorosa

entre siete mujeres una mujer arrulla
el mar en las manos vacías y le arrojan

piedras porque no tiene rostro la luna que señala
un pájaro blanco llega despacito lejano

de un mar rozando la arena ahora vuela
alto cielo adentro en su pico uno de mis ojos

© Orlando Valdez

El olor de las flores

Cerré la puerta suavemente
como otras tantas veces
y me alejé en silencio.

Siempre viví cerrando puertas
o viéndolas cerrarse tras de mí:

Puertas entrecerrándose implacables
como una barricada ante mis ojos.

He aprendido que cada despedida
es el eco de un canto cancelado.
Que una mirada al borde del andén,
el gesto de una mano que se pierde
o un avión despegando
son heridas que nunca cauterizan.

Es necesario entonces
cerrar las puertas con tristeza
y alejarse despacio hacia poniente
en busca de otros soles, de otras Ítacas
de otros ríos y aldeas
allende el horizonte de los días.

Mas no es fácil caminar cuando se sabe
que el olor de las flores no regresa.

© Sergio Borao Llop

Y has de pasar, oscura

La noche pare hondamente en el corazón de cada uno...
Östen Sjöstrand

Como un filo de sombra
sobre colinas doradas
o el seco borde rojo
de horas en clausura,
pasan los nombres amados,
vibrantes como fuego
de un remoto verano

y piensas en su peso
suave como el peso
de intocados labios,
entre velos de niebla
ocultando desolados
campos de otros dioses,
su mirada tan ausente.

Calla el polvo sideral
de tu espejo quebrado,
si la voz de los muertos
ya no clama ni los vivos
oyen crujir su lamento;
bajo las estrellas calla
en tu máscara, Oscura.

© Alejandro Drewes

Frío

la noche cenicienta y uniforme
es un cadáver de manos olvidadas
la más revuelta lentitud pasa de largo
y alguien sostiene, muy despacio
el soplo que vuela sin palabra…
el grito ya no llueve y la ciudad
se duerme donde no hay intrusos
los mudos sauces crecen
la música de siempre

la nieve de los pasos
aún no despierta el aire
sin prisa por llegar
ya mustio el brillo
las formas acallando
las cumbres al rasgarse
los ojos tienen frío.

©Maria Eugenia Caseiro

Me dejaste tan solo

sin dejarme
que tengo miedo
de decirlo
para no romper
el silencio que nos une

© Carlos Gagliardo
_____________
© mediaIslapoeMARTES 28 de febrero 2006.-

Thursday, May 17, 2007

poeMARTES 038



Quizás te amenazan las flores
Quizás tu enemigo es el viento
El gusto ansioso de una fruta
El volcán negro de tu sexo

Una caricia se remonta
---El mar repite sus memorias---
Otra caricia misteriosa
Teje la cuerda del verdugo

¡Oh tentación! ¿Quién te rechaza?
Vendaval de alas y de ruegos
Mezclado al sol de los abrazos
No esperes más que tu deseo

Miremos de frente a la tierra
A los ídolos de la vida
Escuchad ese idioma en llamas
En la boca de la bahía

Amenazado por estrellas
Por cabelleras de ternura
Por el agua mortal que brilla
Cuando unos senos se desnudan

Ninguna esperanza/ Enrique Molina
[Argentina, 1910 -1996]
http://amediavoz.com/molinaEnrique.htm
http://antologiapoetica.com.ar/poesia/index1.php3?pag=19
http://buscabiografias.com/cgi-bin/verbio.cgi?id=1595
http://www.triplov.com/surreal/molina.html
http://www.poeticas.com.ar/directorio/Poetas_miembros/Enrique_Molina.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=705&show=poemas&p=Enrique+Molina
http://www.poesiaspoemas.com/enrique-molina

Contenido

El poeta – Omar DLP Guzmán Cruz
Anodino – Silsh
capitulación de cara y cruz – Gabriela Alias Botbol
Telúrico – Edilberto González-Trejos
La muerte nos amanece el día – Luciana Garcés
Cameo – Pedro Frontera
Esto no es un adiós – Mari Cruz Agüera
Espuelas – Sergio Borao Llop

El poeta

Ríe, llora, narra,
hiperboliza, pinta, dramatiza,
piensa, cree, opina, teje,
entiende, juzga, conceptúa,
enjuicia, atribuye, imputa.

El poeta no duerme,
lleva la poesía en sus venas,
respira versos, expele rimas,
hace ensalada de palabras
con el extracto de sus sesos.

Procesa, acusa, atribuye,
culpa, carga, incrimina,
pretende, libera, inspira,
inculca, sugestiona, fascina,
hipnotiza, capta, perturba.

El poeta le hace el amor a la vida...

© Omarr DLP Guzmán Cruz

Anodino

Aferrarse a lo que queda
sosteniendo el vacío.

Tórrida soledad en las paredes
su única luz
encerrada en un cubo

se confunde mantel
bebe al olvido.

Insomne
su rutina gris
mueve el calendario

e inventa imágenes de lluvia
que esfuma en vahos de sopor.

No hay sueños
ni pasión necesaria
para escupir con fuerza.

La soledad del hombre
llena de nada
lastima el perímetro
total
de su autobiografía.

© Silsh

Capitulación de cara y cruz

Felices los normales, esos seres extraños
(…)
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,…

Roberto Fernández Retamar

era la blonda tan fina
esbelta y eficiente
hablaba inglés mejor que el presentador de los oscars
hablaba de nueva york como si describiera su dormitorio
sobre tacones sus piernas
como columnas griegas

trabajó en dhl en ups
ahora le quedaba tan ajustado el uniforme
de esta empresa devenida en elegante

era brillosa tan inadvertida
algunos mechones grasos escaparon del peinado
pasaba el trapo sobre el cristal con hartazgo o ira
no hablaba un ronquido parecido a buenos días
la cabeza siempre gacha mirando de reojo
a las señoritas de los escritorios

trabajó en cñía.limpia en todolimp
y ahora le sigue quedando tan desagraciado
el pantalón de frisa y el delantal verde

no es mal ejercicio mirar a cada una
desde la perspectiva de la otra

porque se es ambas

© Gabriela Alia Botbol

Telúrico

I. La Pangea Social
cruje, cede, se desbarata,
hundiéndose en las aguas
de un autismo masivo y particular.

II. Las delicadas placas de la tolerancia
extrañanamente se acomodaron
causando temblores de suspicacia
centrífuga telúrica.

III. Los últimos trozos
de la "Terra Firma" del Oceánico Garrett
yacen dispersos entre las aguas autistas,
separados por acomodos terrenales intolerantes.

IV. Insulares realidades
de la existencia individual
se asoman cuales pálidas memorias
de Continentes Míticos,
ya ni siquiera de la Pangea Social.

V. En el Centro, en el Eje,
pulsa una Revolución a fuego lento,
el temido cataclismo
será sólo el reacomodo
de un Nuevo Orden Centrípeto.

© Edilberto González Trejos

La muerte nos amanece el día

Como un ángel vengador,
la muerte nos amanece el día.
Duele, duele, duele,

Comimos pan ázimo untado con hiel
y sacudimos nuestras sandalias
ante la fosa que guarda tu cáscara vacía.

Sobre tu tumba, la segadora de sueños
bailo peteneras en tu honor,
repique de castañuelas doblaban por ti.

Caminas por tu jardin de limoneros
y jazmines, entre las rosas que añoramos
de nuestra infancia en el hogar.

La tribu pierde tus sonrisas, pero no tu memoria

[A Inmaculada Concepción Garcés]

© Luciana Garcés

Cameo

A menudo creo estar soñando
y sueño
ser hombre solitario que
sin cruzar palabra con nadie
se levanta temprano
para desayunar café en la barra.

Por cruzar, cruzo sólo la plaza
cuando sé que me estás mirando,
y así, cuando salgo del bar,
ya te habrás instalado
en la última mesa de la terraza.
Por eso cumplo cada día el rito
de tropezar con la misma farola.
Sé que eso te hace gracia,
aunque a mí me hace pensar que estoy tarado.
Por otro lado mi mujer me engaña
acostándose con Cortázar.
Me ilusiono pensando
que alguna vez, mientras fuman acostados,
me sacarán a colación,
y que, después de todo, en mi vida
él no representa más que un
cameo.

© Pedro Frontera

Esto no es un adiós

¿Serás, amor
un largo adiós que no se acaba?

P. Salinas

Yo sé que no me diste una promesa,
ni un perro guía para mi ceguera,
ni un espejo guardián de la memoria.
Sé que me viste a ratos
con los ojos profundos de un abismo
cuando tu corazón era un incendio intenso
y yo tan sólo un cuerpo
en busca de refugio
y estaba prohibido amarme
como si fuese una mujer o un alma libre.

Para entender mis horas de tinieblas
te faltó desmantelar mi sangre
y encontrarme preguntas
que sólo me llenaste de silencios.

Yo, que sólo era estar para tus manos
como un árbol inmóvil
que brindaba el apoyo de sus ramas,
ahora por fin desprovista de pájaros
he comenzado a andar sin tropezarme.

Y lo que más lamento
es no tener razón para culparte
que esto no sea un adiós…y lo parezca.


© Mari Cruz Agüera

Espuelas

La vida tiene espuelas, aguijones
que incitan al olvido, a la distancia.

Tiene cánceres negros que horrorizan capullos,
indoloros venenos que van sembrando ausencias,
hermosas alboradas que se ahogan en sombras.

Hiere siempre certera las zonas más sensibles.
Sobrecoge su empuje de tormenta implacable.

Tiene espuelas la vida y las clava en los costados
con frenesí de fiera, con disimulo de ángel.

Tiene aguijones suaves y cuchillos de almíbar
y sobre todo, fuego, fuego que quema el alma.

¡Pero es tan dulce a veces el fragor de las llamas!

© Sergio Borao Llop
_____________
© mediaIslapoeMARTES 31 de enero 2006.-

poeMARTES 037



Mansas, blancas ovejas, luminosos mensajes.
La fugitiva sombra despierta a las palomas
y crea un aire de asombro a la mitad del Hudson.
Claras y decisivas, solemnes esculturas,
en mil palomas mueren las nubes avanzando.
Las nubes, las hermanas mayores de los sueños.
Mármol que ya no es mármol, sino frágil espuma.
La espuma es la paloma que no supo ser ángel.
La nube es el demonio de los ojos del cielo.
Nubes de Nueva York, vertiginosa llama.
La llamarada blanca del deseo inalcanzado.
En Nueva York las nubes frutales de Manhattan
padecen un hermoso delirio de grandeza.

Las nubes/ Efraín Huerta
[México, 1914-1982]
http://www.geocities.com/Athens/Aegean/7407/eh1998.html
http://www.poesia-inter.net/indexeh.htm
http://www.geocities.com/Athens/Aegean/7407/eh.html
http://amediavoz.com/huerta.htm
http://www.los-poetas.com/c/huerta.htm
http://www.sepiensa.org.mx/contenidos/ehuerta/ehuerta.htm
http://fuentes.csh.udg.mx/CUCSH/argos/antologi/huerta.html
http://www.poesiaspoemas.com/efrain-huerta
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=29&show=poemas&p=Efra%EDn+Huerta

Contenido

Escena del crimen – Edilberto González Trejos
No vienes si te llamo – Mari Cruz Agüera
Mirar el mar – Sergio Borao Llop
La vieja casa – René Rodríguez Soriano

Escena del crimen

Las huellas dactilares
de una conciencia popular
híbrida
cuelgan en el vacío,
maculadas
de la sangre de la identidad
perdida,
los trozos afilados
de la ruptura generacional
cortan la mano
de la sociedad.


© Edilberto González Trejos

No vienes si te llamo

Apenas sé de ti cuando desnudas
esos bordes oscuros de la noche
y te deslizas –verbo fugitivo-
por las puntas sangrantes de mis dedos.
No vienes si te llamo, tú me nombras
y me arrancas de cuajo los silencios;
Tu presencia es el mar de los caprichos
donde agitas mis manos a tu antojo.

Que no es mío el decir, que yo no hablo.
Tú eres la voz del alma que está viva
y que quiere cantar, y que la escuchen,
mi pluma… solamente su instrumento.

© Mari Cruz Agüera

Mirar el mar

Mirar el mar
al este el norte el sur
pintarlo en el oeste con el fuego
verdoso de las tardes otoñales

Ver el mar devorando a sus crepúsculos
escuchar sus latidos cada noche
sus canciones de espuma y marejada
memoria de otras noches y otros mares

Pintar el mar sumirse en él desembocarse
ebrios de mar amarse desbocarse
Mirar el mar de mar emborracharse
ser orilla y temblor y acantilado
caer caer caer entre las olas
mirar del mar el mar inolvidable
y no poder cruzarlo para verte...

© Sergio Borao Llop

La vieja casa

1

Era del tamaño del mundo
la sala de la casa y, como el océano,
poblado por sus peces,
sus algas y sus rocas, era el patio,
que terminaba donde pastaba el ganado
y algún potrillo perseguía las mariposas
o más allá donde bebían los arco iris.
Era de azul y rosa y olía a geranios,
hierbabuena y azucenas, amplia,
cálida y dulce como el abrazo de mamá
cuando me dejaba o me tomaba de la cama.

2

Tenía rosales y naranjos, peras
muy dulces y zumbadores
haciendo escalas en los imaginarios
aeropuertos de las copas de los árboles;
tenía aguacates, nueces y guamas,
el patio, todo el patio tan grande
de la casa grande donde los gallos
con sus lustrosas plumas
galanteaban al sol y a las gallinas.
Yo me mecía en las ondulaciones
que dejaban los patos al nadar en la laguna.

3

Sonaba como flauta dulce
el melodioso piar de polluelos y pichones.
Brotaban sinfonías de la cocina
o llegaban como ráfagas
desde los tomatales las tonadas
de los trabajadores.
Y en un rincón la radio, las canciones
y el retrato del abuelo.
Era tan grande
y tan pequeño ese espacio tan íntimo,
del tamaño del mundo, la sala de la casa.

© René Rodríguez Soriano
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© mediaIslapoeMARTES 20 de diciembre 2005.-

poeMARTES 036



Vuelvo a contarme aquí mi vida
otra tarde de otoño
viejo de treinta y tres vueltas al sol.
Vuelvo a replegarme en esta silla
palpando su inocencia de madera
ahora que el año hace su estruendo
y me sacude fuerte, de raíz.
En la terraza inicio otro descenso
al infierno, al invierno.
Sangran en mí las hojas de los árboles.


Un año/ Eugenio Montejo
[Venezuela, 1938]
http://amediavoz.com/montejo.htm
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2058
http://web.telia.com/~u25010161/eugenio_montejo.htm
http://www.ucm.es/info/especulo/numero15/montejo.html
http://es.geocities.com/beatriz_luna/montejo.htm
http://www.poesiaspoemas.com/eugenio-montejo
http://www.enfocarte.com/poesiasemanal/montejo.html
http://www.comunidadandina.org/bda/hh44/10POEMAS%20-%20EUGENIO%20MONTEJO.pdf
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=284&show=poemas&p=Eugenio+Montejo
http://members.fortunecity.com/mundopoesia2/articulos/vozylenguajeeneugeniomontejo.htm
http://perso.wanadoo.es/joan-navarro/tigre/tigre14/EMontejo.htm

Contenido

Todo cabe en esta pequeña hoz – Patricia Damiano
Oníricofonía roja – Elena Román
En el lago – Ketty Borrego
Mi viernes – Livia Díaz

Todo cabe en esta pequeña hoz

ahora
el aire
es un responso de pájaros hambrientos

© Patricia Damiano

Oníricofonía roja

Es que estoy durmiendo.
Por eso no me ves los ojos.
Por eso hablo poco y sin sentido.
Por eso me levanto descalza
y camino por las paredes.
Por eso escribo en las sábanas
lo que luego se me olvida memorizar
antes de echarlas a la lavadora.
El aire me lo como, claro.
Me ha salido otro corazón de dormir.
No puedo tener una conversación
conmigo misma: me duermo.

© Elena Román

En el lago

En el azul del lago
nadó la noche,
brillaron los ojos que yo quería.

Los cogí, se rompieron
entre los dedos de mi mano.

Quedaron en el fondo,
húmedos, deseosos de ser amados.

En dejando la mirada perdida
me salpicaron sus gotas; llevaban
el sabor de los besos de otra boca.

Nunca mas los miré, no quiso el lago.

© Ketty Borrego

Mi viernes

(ángeles panzones
sonrientes,
tocan el clavicordio con sus cuerdas
elementales
imprescindibles se han caído en el suelo
sin saber que es la tierra...)
[A Daniel Montoly]

© Livia Díaz
_____________
© mediaIslapoeMARTES 13 de diciembre 2005.-

Wednesday, May 16, 2007

poeMARTES 035




Ven
ayúdame a insertar mi corazón en la tapa de este libro
enciclopedia donde en cualquier momento puedo leerte
manual de fórmulas para ahuyentar la tristeza
ven
ayúdame a olvidarte
a no seguir buscando
la mirada que pusiste en mi rostro
cada minuto diferente
ayúdame a olvidar nuestra hermosa soledad
de animales en celo
si tú me ayudas
te prometo no salir a buscarte en los espejos
o en el fondo de la taza de té.

Ven/ Thelma Nava
[México, 1932]
http://www.cajondeletras.com/curriculum/thelma_nava.htm
http://www.palavreiros.org/festivalmundial/mexico/thelmanava.html
http://www.cnca.gob.mx/cnca/nuevo/diarias/101000/elprimer.html
http://www.revista.agulha.nom.br/ag48nava.htm
http://artiquicia.com/azul/ThelmaNava.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_poema2.php&pid=12135
http://tlatelolco.canciones.free.fr/Thelma%20Nava.htm
http://www.elcalamo.com/thelma1.html

Contenido

Cada vez es más difícil encontrar una palabra – Carlos Gagliardo
Thanks for the memory – Pedro Frontera
Vida loca – Amparo Navarro Álvarez
True Love – Nemías Meléndez
No había plastilina – Huáscar Vega

Cada vez es más difícil encontrar una palabra

Me sumerjo en la terraza de la locura
a buscar el gorrión tuerto de una tarde,
corro espantado por la sangre,
por la herida injusta.

En un mundo tristemente célebre
mi mano ataca sin razón.

© Carlos Gagliardo

Thanks For The Memory
Weather Report


Me muevo tanto por París
que la torre de Eiffel
me resulta indiferente.
Meriendo empanadillas y almuerzo
croissants.
No hay mujeres como tú y pienso en ti.
Pero hay muchas más mujeres
y disfruto.
Sus pupilas son tigres y tienen miel
en los labios.
Una carta tuya es muy bien recibida.
Doy saltos de alegría y te beso
como si te viera.
De risa me he comido al petit maître
que venía a echarme
de esta terraza mía,
parisina.

© Pedro Frontera

Vida loca

Algunos días me visto de Domingo
salgo a la calle alegre y confiada
y hasta los perros que pasan por mi lado
me recitan poemas al oído
Otros días me visto en La tristeza
salgo a la calle como desnuda
y todo me hace daño y me da miedo

Mala modista esta vida loca que llevo...

© Amparo Navarro Álvarez

True Love

El amor de las putas
cuando aman
es luz
sombra
sed
agua
paz
dolor
es
renunciar al no placer
de dar placer
negarse a ser
hueco
hoyo
cueva
vereda a desandar
en deseos ajenos
con salivas y leches
de agrios cuerpos
cuando las putas aman
sus pechos
su vagina
y lo aprendido del trajinar
piernas abiertas como salmos
tienen el dulce sabor
del darse por entero
cuando las putas aman............
el cielo y el suelo
se revierten
el pecado
deja de serlo
y se convierte en don.

© Nemías Meléndez

No había plastilina

Es agradable entender
que Dios nos hizo de barro
(pues en esos tiempos no había plastilina).

Y somos flojos,
porque hasta Dios descansó el séptimo día.

Al principio,
Dios nos manejaba cual muñecos:
nos movía las manos,
la boca,
nos hacia hablar...
Pero se cansó.
y al séptimo día se le ocurrió automatizarnos y darnos autonomía

Y dado que ahora cada quién hace lo que le da la gana,
ya Dios no tiene tiempo para tantas ganas de tanta gente,
ya no puede estar en todas partes ni a toda hora
por eso ahora
está pensando en eso de la reingeniería,
quiere rehacer su obra,
pero ésta vez, sin autonomía...

Y todo de colores con plastilina.

© Huáscar Vega
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© mediaIslapoeMARTES 05 de diciembre de 2005.-

poeMARTES 034





Como a todas las muchachas del mundo,
también a Ella,
tejiéronla
con sus sueños,
los hombres que la amaban.

Y yo la amaba.

Pudo ser para otros un rostro
que el Viento del Olvido
borra a cada instante,
Pudo ser,
pero yo la amaba.

Yo veía las cosas más sencillas
volverse misteriosas
cuando Ella las tocaba.
Las estrellas de la noche
¡Ella con sus manos las sembraba!

Los días de esmeralda,
los pájaros tranquilos,
los rocíos azules,
¡Ella los creaba!

Yo me emocionaba
con sólo verla pisar la hierba.

¡Ah, si tus ojos me miraran todavía!

Esta noche no tendría tanta noche.
Esta noche la lluvia caería sin mojarme.

Porque la lluvia no empapa
a los que se pierden
en el bosque de sus sueños relucientes,
y sus días no terminan
y son sus noches transparentes.

¿Dónde estás ahora?
¿En qué ciudad,
en qué penumbra,
en cuál bosque
te desconocen las luciérnagas?

Tal vez mientras escribo,
estás en un suburbio,
sola, inerme, abandona.

¡Abandonada, no!

En tu ausencia
mi corazón todas las tardes muere.

Viento del olvido/ Manuel Scorza
(Perú, 1928-1983)
http://www.educared.edu.pe/estudiantes/literatura/manuelscorza.htm
http://www.yachay.com.pe/especiales/scorza/
http://www.ucm.es/info/especulo/numero7/scorza.htm
http://members.tripod.com/~poesialat/scorza.html
http://pavelpuntosdevista.blogspot.com/2007/03/manuel-scorza.html
http://www.geocities.com/roland557/manuel_scorza.htm
http://mundoalterno.com/decimas/homenajes/index2.htm
http://marianallano.com/varios-algarrobo/dos-poemas-de-manuel-scorza
http://lagarua.blogspot.com/2006_07_01_archive.html

Contenido

XXVII – María del Rosario Chacón
Vejez – Daniel Montoly
Ferocidad salada – Luciana Garcés

XXVII

Y
si después de todo,
un poco de letra fuerte
precipita
abismos
de ternura,
en el vacío de la duda
transmuta amorosas
grafías
girando la tierra
abriendo
abismos de espera.


© Maria del Rosario Chacón

Vejez

Te hablo a ti, piedra del sacrificio
con la ira elemental
que dan los años.
¿Por qué te has hecho inmune
a mis dolores?
¿Acaso no ves ni sientes
cómo ante tus pies
he muerto
tantas veces? y tú, vaca apacible
pastando en el silencio
te conformas
con que haya un cielo
que acoja tus bramidos.

© Daniel Montoly


Ferocidad salada

Como un pez feroz, escamas y púas,
muerde, alancea la carne que no comerá.
Me mata e impide mi suicidio húmedo.
Lloro y se bebe mi sal como agua,
lame hasta la última gota de alcohol.
Erupto, abanico el aire con mi vendaval,
y las mieses esparcen olor a pan
sobre el salitre que cuartea los caminos,
las ondas, el abismo, la voracidad
con la que te beso cuando fingimos amarnos.

© Luciana Garcés
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© mediaIslapoeMARTES 29 de noviembre 2005.-

poeMARTES 033



Otoño de manos de oro.
Ceniza de oro tus manos dejaron caer al camino.
Ya vuelves a andar por los viejos paisajes desiertos.
Ceñido tu cuerpo por todos los vientos de todos los siglos.

Otoño, de manos de oro:
con el canto del mar retumbando en tu pecho infinito,
sin espigas ni espinas que puedan herir la mañana,
con el alba que moja su cielo en las flores del vino,
para dar alegría al que sabe que vive
de nuevo has venido.
Con el humo y el viento y el canto y la ola temblando,
en tu gran corazón encendido.

Otoño/ José Hierro
[España, 1922-2002]
http://www.poesia-inter.net/indexjh.htm
http://cvc.cervantes.es/actcult/hierro/
http://www.valvanera.com/rinconlit/jhierro.htm
http://amediavoz.com/hierro.htm
http://www.poesia-inter.net/indexjh.htm
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1826
http://www.ayto-getafe.org/paginas/asp/pweb.asp?id=10631
http://www.csic.es/cbic/BGH/hierro.htm
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=256&show=poemas&p=Jos%E9+Hierro
http://www.babab.com/no03/jose_hierro.htm

Contenido

La forma de nombrarme tú – Amparo Navarro Álvarez
Para bucear tus aguas – Sergio Minore
La historia de una caja que muerde – Nemías Meléndez

La forma de nombrarme tú

Siempre escribiste mi nombre en tus sueños
con esa caligrafía ardiente y misteriosa
que deja las palabras prendidas en el aire
esperando que el viento las pose en una boca.
Y nombrarme era para ti necesidad y antojo,
era ola de espuma en el mar de las sombras
era todo aquello que hace el milagro posible,
era isla, era oasis, era suspiro, era rosa.
Pero cuando la realidad despertaba en tus ojos,
yo era nombre perdido en una playa remota,
era todo aquello que presagia el desastre,
era naufragio, era silencio, era dolor, era derrota.
Era un nombre solo, era sólo un nombre,
de esa lápida gris donde escribe el olvido la historia.

© Amparo Navarro Alvarez

Para bucear tus aguas

Para bucear tus aguas claras,
será necesario previamente
exorcisarme del mundo,
pelar una a una
las cáscaras
que recubren mi alma.
Será imprescindible
que deje a tus orillas,
junto a la ropa,
las pólizas de seguro rotas,
los títulos, las identidades,
todo lo que pervierte y distrae.
También será indispensable
deshacerme del tiempo
y sus maldades,
del cuerpo
y sus vicios.
Y así poder
una vez purificado
entrar en tus aguas,
desintegrándome,
para renacer en vos
en un cósmico canto
mudo de amor.

© Sergio Minore

La historia es una caja que muerde

Yace desnudo como vino
y no es vino
los ojazos abiertos a la luz
desparramada alrededor como brillantes moscas
y la prensa habla de Venus y de Marte
excelente misión la del otro y elfracasodelbeagle
y no hay pan
ni agua
ni leche
el abrigo es
un proyecto mental
en las sesos de los que no lo tienen
pero hay balas
abejorros mortíferos
arrieros de la muerte
gangosa variedad que cojea de un ojo
acechando alevosa
y el mesías pende crucificado sin voz ni voto
del pecho del verdugo
y no hay pan
coño
solo sol arena y viento
plomo y carne
polvo y coitos
como sierpes
el génesis de siempre
apareándose entre metralla y púas
concreto armado y pelos
un desierto costoso
el del discurso
hoja de ruta adecuada
para un coro de sangre en las pestañas rojas
de la muerte temprana
y la boca se muerde y se degrada
zumba el misil
yerra el tiro
se disipa la luz
y yace nueva vez
con la cola en la boca
semper fidelis
y todos callan cómplices.

© Nemías Meléndez
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© mediaIslaPOEMARTES 17 de octubre 2005.-

poeMARTES 032



Así debe ser el rostro de dios
el cielo rabiosamente cruzado
por nubes grises, violetas
y naranjas
y su voz
el mar de abajo
diciendo siempre lo mismo
tan monótono
tan monótono
como el primer
y el último día

Así debe ser/ Blanca Varela
[Perú, 1926]
http://amediavoz.com/varela.htm
http://es.geocities.com/revista_vocalis/b_varela.html
http://www.educared.edu.pe/estudiantes/literatura/varela.htm
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=257&show=poemas&p=Blanca+Varela
http://sisbib.unmsm.edu.pe/Exposiciones/Literatura/Autores/Bib_Varela.htm
http://www.geocities.com/Paris/LeftBank/3090/p_varela.html
http://www.poesia-blancavarela.blogspot.com/
http://www.lainsignia.org/2001/mayo/cul_002.htm
http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=172
http://www.lexia.com.ar/VARELA.htm
http://www.poesiaspoemas.com/blanca-varela
http://pages.slc.edu/~mnegroni/c02_unlearning/pages/varela.htm

Contenido

Gacetilla – Alfredo Cedeño

Metapalabreando el sexo en Verso – José Méndez
Ceremonia – Patricia Damiano
Tetrastrofomonorrimo – Pedro Pablo Fernández
Isla infinita – Mari Cruz Agüera

Gacetilla

Pasillos y puertas
de caminos que van al absurdo
buscando noticias
para que los sustantivos
actúen con los adjetivos
amellando reputaciones
y consagrando palurdos equivocados.
Una faena desesperante
que todos buscan
pocos entienden
y los elegidos vivimos.

© Alfredo Cedeño

Metapalabreando el sexo en verso
(Nuevas letras para una nueva meta canción)

Nosotros
apenas de ayer
nada sabemos de los peces
que en versos instruían
con indescifrables galimatías

su doble porción
su trono
aguas de nieve en su vocablo
en su armadura algarabía

Perversos esdrújulos encantos
en sus rimas

Adúlteros asuntos
escamas de fuego
en holocausto quemarían

Contorsionaron encantos
desacatos en el genoma
hicieron palimpsestos
sexo en versos
crearon metapoesía

© José Méndez

Ceremonia

Hueso blanco. Tocas el hueso, lo desnudas.
Sueltas la tierra bárbara, mi exilio.
Es el pánico y el templo de agua se tuerce.
Hay la sospecha del trigo. Sube. Sube hasta mi único ojo
en septiembre.

En la gruta los vientos me naufragan
y somos la doble sombra.

Me despide un sable, una tregua.
La siembra exige una luna en la garganta.

Un ángel en el hueco de la altura.

Tengo un disparo para ti,
una patria.

© Patricia Damiano

Tetrastrofomonorrimo

El día sabe a muñeca viuda y a luz cansada.
El día sabe a lúbrico dialecto de aceitunas.
El día sabe a húmedo cerebelo de lluvia.
El día sabe a hexámetro de pubis cenado.

© Pedro Pablo Fernández

Isla infinita

Mansa lucía la tarde hasta el instante en que unos ojos,
atravesando el agua, me golpearon de luz y picardía
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Lo que yo sé de ti, isla infinita,
no me cabe en las manos,
es soplo ardiente y versos sin espinas,
es azul de imprevistas marejadas,
es una alfombra loca que me lleva
en su vaivén de olas jubilosas.

Lo que yo sé de ti, clave imposible,
es un arpa de sol que me estremece,
es estrofa y madera de relojes,
es hormiga que corre por mis ojos
como días de vino y de pereza.

Lo que yo sé de ti, norte sin norte,
no se escribe tampoco en alfabetos,
ni en los mapas del mar, ni en los poemas.
Lo que yo sé de ti es un secreto
que me callo y me grito y nadie sabe

y que alborota el fuego, mis pasiones
haciéndome nombrarte sin nombrarte

© Mari Cruz Agüera
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© mediaIslapoeMARTES 1 de octubre 2005.-