poeMARTES 007

Entre los bailarines y su danza
La vi cruzar, a mediodía, el huerto,
Sola como la voz en el desierto,
Pura como la recta de una lanza.

Su idioma era una flor en la balanza;
Justo en la cifra, en el regalo cierto;
Y su hermosura un territorio abierto
A la segura bienaventuranza.

Nadie la vio llegar: entre violines
Festejaban oscuros bailarines
La navidad del fuego y del retoño

¡Ay, sólo yo la he visto a mediodía!
Desnuda esta y al pasar decía:
“Mi señor tiene un prado sin otoño.”

De Sophia/ Leopoldo Marechal
(Argentina, 1900-1970)
http://www.literatura.org/Marechal/Marechal.html
http://www.poesia-inter.net/indexlm.htm
http://www.marechal.org.ar/
http://victorian.fortunecity.com/palace/10/
http://www.poesia-castellana.com/argentinos/marechal.html#a_link

Contenido

Espacio – Silsh
Punto Muerto ( Dead End) – Oscar Portela
Escamas – Luciana Garcés

Espacio

se trata de abrir algo
entre la palabra y el silencio
Roberto Juarroz

Ese espacio que suena
con su carga remota
desde el magma fecundo

pulso del intelecto
de estático vigía
entre la tierra-nudo-aire.

Muñones en los labios
dibujan
con ceniza y calostro
el mudo jeroglífico

a punto de saltar
desde la piedra.

No hay médula que encaje
hasta roer el centro
que se funde

al volcarse en partículas
de memoria sin-fin.

Puede que el verde llueva
en nuestros sueños...

Tácitas las señales
construirán refugios sin paredes
por saber del grito

que brota

desde el vientre del agua.

© Silsh

Punto muerto ( Dead End)

A Víctor Zaza y Enrique Rebull

Era temprano, demasiado temprano,
La diana era blanca como la escarcha
Del invierno, y migraban los días
Como aves, llevadas por los vientos
De los faustos veranos: luego grité:
"abandóname infancia o descíframe tus
Enigmas", pero todo fue en vano: aquí
Estoy poseído por un país de dulces aguas
Y garzas blancas o moras, ya abandonado
Para siempre, para siempre descarnado
Y sin sueños, quieto, inmóvil, sombra
De mi mí mismo, "yo que estuve en toda
la oscuridad, y parte de la luz, o he
sido todo esto", Liza querida, ya para siempre,
solo y a la intemperie de las bárbaras
imágenes que me poseen, en la vigilia
y en los sueños: Erase un pueblo ( ay Loreto )
llegado desde lejana Roma, y aupado por
los ángeles, lejano , inmóvil fuera de todo
todo tiempo, donde bese a mi madre,
tierna, tierna Marina, y al callado , casi
oscuro, casi silencio, Don Modesto Portela,
o padres que me trajeron a estas tribales
tierras, donde pasé la infancia, adentrándome
en la infinitud del dios de los esteros,
y los libros que azolaron mi infancia
como varas de fuego: la sangre de ibérico león
corría por mis venas, toda ella poseída
por la magia, negra o azul, de las mezcladas
razas de mi América: luego, Oscar Ignacio
Portela Bofill, y Molina Gómez de Barreda.
Los punzantes estiletes grabados en la carne
del alma del asfalto, donde el amor , otras imágenes,
hicieron nido en mí, "doloras" y fracasos,
estigmas y entusiasmos, que poco a poco,
hicieron de un niño enfermo y custodiado por
las gracias, el luciferino adolecente de una
una edad de oro, en el cual venían hacia
mí, nuevos padres, amigos que ya no están
y sin embargo sobreviven, y el exilio y la cárcel,
y los aplausos, y rebeldías o claudicaciones
de un alma que había bebido néctares y frutos
de un paraíso perdido, - 1950, y luego, y luego,
las espectrales sombras, los insomnios eternos
como el amor perdido, como la roja muerte que se
llevó a mis padres, yo tigre, yo tauro, y ahora
solo "poeta en tiempos de penuria",
re-escribiendomé a mí mismo, para borrar las
huellas que delatan mi huida, hacia donde, cuando?
Porque a pesar de todo aún respiro, aún mis manos
Transpiran, y aún se posa en mi pecho el candor
Del jilguero que me acunó de niño.

© Oscar Portela

Escamas

Carecen de levedad las nubes
que engrisecen mi horizonte.
Anuncian borrasca y tempestad
mientras jinetean en un mar
turbulento sobre el que oscilan
velas, jarcias, luces y sombras.
El viento se enseñorea del litoral
empujando a las nubes oscuras
para que cabalguen la lluvia y el rayo.
Todo es negritud aquí y ahora,
y, sin embargo, veo tu cara
blanca y distante como una porcelana.
Contemplas la lejanía
ausente de la guerra húmeda
que nos rodea con su manto frío.
Miras el agua y murmuras
una letanía de conjuros,
esperando que regrese del mar
el amante ahogado, el hijo,
el tiempo perdido.
La sal te cuartea la piel
como las lágrimas craquelan
y destrozan los sueños.
Nada viene del mar, nada,
salvo algas que ensucian la arena.
Te veo nereida, sirena varada.

© Luciana Garcés
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© mediaIslapoeMARTES 11 de enero 2005.