Tuesday, April 29, 2008

poeMARTES 056




Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.
Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.
Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.
Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.

Sergio Borao Llop Arena
Alfredo Lemon La prueba
José Alejandro Peña Armatoste
Elsa Tió Óyeme noche
Julio Pino Miyar Platonismo
Mari Cruz Agüera Fundido en negro

Arena

¿Quiénes seremos cuando el ruido cese
y los cuadernos, ya cerrados, duerman?

¿Qué voz nos llamará por nuestros nombres?

Tan sólo nuestras huellas en la arena
quedarán, si el mar no las engulle.

¿Persistiremos lluvia, trino, rumoroso río?
¿Tal vez ensoñación de una palabra
prendida entre las crines del recuerdo?
¿Ceniza entonces, rescoldo de nostalgias?

Signos apenas en la arena leve.
O quizá sólo arena...

© Sergio Borao Llop

La prueba

Un ángel melancólico consuela a quien sufre de amor.

Sólo existe una mujer en el mundo
pero no está contigo.

© Alfredo Lemon

Armatoste

Los poetas de mi generación sueñan ser Borges.
Duermen como Borges y se despiertan como Borges.
No se cansan de repetir ciertas frases en público
como si una carencia afectiva tuviera algo que ver
con la poesía.

Dicen Whitman para negar a Del Cabral.
Dicen Borges para negarse a sí mismos.

Son —a lo sumo— chabacanos y ceremoniosos:
hablan tanto de Dios como si él fuera
un animal de lujo
de esos cuyas transparencias
los dilatara en el tiempo
y no precisamente un armatoste de la
superstición y del delirio.

Andan siempre en bandadas como los murciélagos
como los monos de un pequeño zoológico olvidado.

© José Alejandro Peña

Óyeme noche

¿Dónde están tus estrellas?
Esta ciudad de luces secuestra los espacios
oculta las constelaciones entre los rascacielos
y se pierde una pista del mundo en nuestra alma.
Sentimos a la nada apostándole al vacío
nos nace entre los ruidos un desgano de vida,
quedamos extraviados al mirar hacía arriba
sin poder encontrar la mirada en los astros.

Sólo quedan pedacitos de cielo,
espacios prisioneros que derriban luceros,
hay que indultar los cielos
y devolverlo libre a las miradas.
Debe ser un delito tapiar el firmamento.

Óyeme luna
como volver a encontrar tus pasos a distancia
sino podemos seguir tu ruta en las alturas.
estoy desorientada de acumular olvidos
La brújula no sirve sin estrellas.

Óyeme muerte
donde están tus entrañas
espero sea cierto nos acerques al cielo.
Y pido a Dios que pronto
pida cuenta a los hombres
que contaminan de pena a las estrellas
con luces que oscurecen infinitos,
y derivan sin piedad la paz de troncos,
montes, ternuras y esperanzas
que no los dejes comenzar de nuevo.

© Elsa Tió

Platonismo

Veo los puentes. Trasparencias
Así están ellos dibujados en la atmósfera
serenos, nítidos, semejantes
suspendidos y silentes sobre el éter de la memoria
Trasparentes, azules
colgados en la cruz de esos canales

Debajo por los arcos ronda el agua clara
pero no se ven por el momento pescadores en la orilla
sólo nubes que despliegan a lo lejos el algodón de sus metáforas
y van formando lentamente hacia lo alto otros canales
y otros puentes más azules
todavía más hermosos.

(...)

Riela la luna su infortunio
prados del alma tiene mi calma
Ergástula para tu angustia
llora en silencio mi duermevela
Canta en el canto el mar que amo
todo se pierde
todo se va
sólo la soledad se queda.
[Al pintor, Claude Monet]

© Julio Pino Miyar

Fundido en negro

Estaba todo claro en nuestro llanto,
tu idilio con el mar, mi sol oscuro,
la sombra del futuro yendo a solas
a beber de los charcos de la vida que fuimos.
Cuánta espuma de mí, vuelta fracaso,
volcaba un ultimísimo te quiero
sobre el acantilado de las horas.
Cuánto jirón de tiempo, consumido en desdicha,
se me vino a los años.
Porque tú estabas lleno de verdades
afiladas y exactas,
y amargamente supe que hay derrotas
anunciadas como un día siguiente,
y que el dolor es más que un apellido
cuando revienta el pecho,
y que el amor no crece con palabras
aunque inventen poemas.
Y que nada le importa a los caminos
que los llenen de muertos.

© Mari Cruz Agüera
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MediaIslapoeMARTES 056 29 de abril 2008.-
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Tuesday, March 25, 2008

poeMARTES 055

Igual que tu ventana que no existe
Como una sombra de mano en un instrumento fantasma
Igual que las venas y el recorrido intenso de tu sangre
Con la misma igualdad con la continuidad preciosa que me
asegura idealmente tu existencia
A una distancia
A la distancia
A pesar de la distancia
Con tu frente y tu rostro
Y toda tu presencia sin cerrar los ojos
Y el paisaje que brota de tu presencia cuando la ciudad no
era no podía ser sino el reflejo inútil de tu presencia de hecatombe
Para mejor mojar las plumas de las aves
Cae esta lluvia de muy alto
Y me encierra dentro de ti a mí solo
Dentro y lejos de ti
Como un camino que se pierde en otro continente.

El mundo ilustrado / César Moro [Perú, 1903-1956]
http://amediavoz.com/moro.htm
http://webserver.rcp.net.pe/convenios/moro/
http://www.artepoetica.net/Cesar_Moro1.htm
http://www.poemasde.net/amor/poemas_vida_obra_cesar_moro/
http://www.youtube.com/watch?v=31Sr0AlBLS8
http://egarciaguilar.blogspot.com/2007/09/la-vida-escandalosa-del-poeta-peruano.html
http://web.telia.com/~u25010161/CESAR%20MORO.htm
http://www.islaternura.com/APLAYA/NoEresElUnico/M/CesarMoro/Cesar%20Moro%20ANTOLOGIA.htm
http://www.islaternura.com/APLAYA/NoEresElUnico/M/CesarMoro/Cesar%20Moro%20Poema%20y%20tres%20cartas.htm
http://www.islaternura.com/APLAYA/NoEresElUnico/M/CesarMoro/Cesar%20Moro%20poemas.htm
http://www.eldigoras.com/eom/2002/aire10pvcm01.htm
http://revistamiriada.org/portal/index.php?option=com_content&task=blogcategory&id=34&Itemid=72
http://aladecuervo.net/logogrifo/0512/sem3/cesar_moro.html

Contenido

Héctor R. Vallés Las calles lejanas
Luci Garcés Llueve
Médar Serrata Retrato de hombre sentado en una habitación de hotel
Ophir Alviárez Tótum Revolutum
Basilio Belliard Flor abierta
Thelma Kirsch El aire pertenece a los que sueñan

Las calles lejanas

A veces pienso que me acompañas
en este divagar por ciudades lejanas
Ocurre que eres real, como lo serás en tu propio mundo
y nuestros desgarbados laberintos se encontrarán en uno.

A veces pienso que me sigues en tu mente
y que me recuerdas entre las hojas que pronto
caerán a tu paso.
Que tienes extrañas visiones de que ya no existo
y no se si tendrás razón
o si yo en mi fantasma vivo.

¿A veces no será que nuestros confusos olvidos
son más de cementerios que de calles lejanas?
Y que hemos sido amantes, entres las tumbas arcanas
de aquel siglo maldito que rememoras en vano.

© Héctor R. Vallés

Llueve

Las sombras me tejen,
como una cuenta de cristal,
como agua petrificada,
al crepúsculo de todos los dioses.

Llueve.

Gotea el amor desde mis ojos
al fondo oscuro de las desilusiones.
Búsqueda inútil del forense
disecando mis neuronas encriptadas
como meninges expuestas a todas las infecciones estelares.

Llueve.

Resbala tu silencio en la ausencia diaria
mientras te percibo en cada centímetro
de mi entorno, salvo en mi, cuenco vacío,
crisol helado de sangre nueva.

Llueve,
y el nuevo mar que nos separa
consume hora a hora las arenas.

© Luci Garcés

Retrato de hombre sentado en una habitación de hotel


Me basta cerrar los ojos para que aparezca,
pero al abrirlos
sólo encuentro el hilo por el que sube y baja incesantemente como una angustia.

He decidido no ocultarme más, no fingir más,
aceptar que mis párpados están cosidos a esa horrible sombra.

Sé que hay una forma de matar una visión,
y es dar a la angustia que nos causa una existencia propia,
convertirla en algo más que un fragmento de hilo pegajoso,
lograr que sea el insecto mismo que se desplaza
con la autosuficiencia de un equilibrista
y aplastarla.

Pensé valerme del incuestionable poder de mi razón,
pero la razón nada puede contra lo que no existe,
contra lo que a fin de cuentas es lo único capaz de destruirnos.

Hoy mi razón no alcanza siquiera a probar que vivo
fuera de esta visión de lo imposible cuyo deslizamiento me acongoja.

Y sé que el tamaño de una angustia está en la perspectiva.
Y que si me parece enorme es porque la veo de cerca.
Y si pudiera alejarme la vería en su justa dimensión

Pero no puedo.

Vaya donde vaya la angustia me persigue,
sujeta a esa hebra transparente tendida entre un párpado y otro,
entre una espera y otra.

Y aún me queda suficiente lucidez para reconocer que mi lucha está perdida.

Ahora la visión está dentro de mí.
La escucho pasear su viscosa sombra sobre mi alma.
La siento agazaparse en actitud de espera.

Abro los ojos y en lugar del hilo, veo
la fuerza desatada,
el ímpetu del salto, la combustión
que anuncia un choque formidable.

© Medar Serrata

Tótum Revolutum

Por siempre cargados llueven parapetos
no es leve el goteo escurriendo equipajes

Frenesí de gorgojos que se ahogan
perpetuum mobile

Demérito del canto a lo profano
cuerpo de sombras alimentado en la sal

Fachadas de camuflaje ríspido
estolas de swarovski vendada soledad

Palabras que se las goza el viento
pretextos que amplían
tributo a lo social

Suicidio de la identidad ante los enseres
correspondencia unívoca dudas
capacidad

Audacias postergadas al péndulo

esperanza del lobo
bufido que ha de llegar

no hay cochinitos adentro
tempestad

© Ophir Alviárez

Flor abierta

Una flor abierta en medio del bosque
es un rojo caracol de agua salobre
en medio de la resolana;
carnal, esa flor de pliegues salados,
ahoga en sus pétalos,
el órgano que dibuja,
los seres y los reinos.

Una flor abierta
deshoja las noches en vela:
enciende las alcobas
en los inviernos.

© Basilio Belliard

El aire pertenece a los que sueñan

A los que sueñan en azules y amarillos,
entre pinceles verdes y amapolas.
Entre abejas que liban mieles de domingo
y me acercan a tu ladocon el zumbido
de la dulce algarabía.

© Thelma Kirsch
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mediaIslaPOEMARTES 055 25 de marzo 2008.-
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Tuesday, February 26, 2008

poeMARTES 054



Abramos un camino en el aire,
para mirarnos,
busquemos un rincón en el aire
para acostarnos.
Sin luz en el cuerpo sólo con fuego.
Este color de sombra tiene tu cara.
Este color de sombra es la sombra de tu alma.
Abramos un camino en el aire
con tu brazo. Si no te ven mis ojos, que te
vea mi carne.
¡Ah! No tenemos luz en el cuerpo.
Tenemos fuego.

Los indios ciegos / Joaquín Pasos [Nicaragua, 1914-1947]
http://www.los-poetas.com/p/pasos1.htm
http://www.dariana.com/Panorama/JPasospoemas.htm
http://www.dariana.com/diccionario/joaquin_pasos.htm
http://www.artepoetica.net/Joaquin_Pasos1.htm
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=707&show=poemas&p=Joaqu%EDn+Pasos
http://www-ni.laprensa.com.ni/archivo/2005/enero/29/literaria/comentario/
http://www.poesia-inter.net/ec610032.htm
http://www.revista.agulha.nom.br/bh3pasos.htm
http://music-bomba.com/track/16256-62582/715318/
http://www.chiloeweb.com/Datos/Noticias/Noticias.asp?No_Id=200732002
http://ventanaparchada.blogspot.com/2006/12/ms-textos-de-joaqun-pasos.html
http://elbauldelossentidos.mforos.com/1345343/7085776-poema-inmenso-joaquin-pasos/
http://odeo.com/audio/6578163/view
http://pirata.tk/cantogue.html
http://archivo.elnuevodiario.com.ni/2004/mayo/23-mayo-2004/cultural/cultural3.html
http://www.bacanalnica.com/foros/viewtopic.php?p=995481&sid=63288d0f378184b32b8aeb0878436837
http://www.poemaspoetas.com/carlos-calero/elegia-para-el-aire-de-joaquin-pasos
http://www.osiazul.com/seccion/Pasos-index.html
http://www.grupoese.com.ni/2001/bn/08/24/op1MN0824.htm
http://www.jornada.unam.mx/2005/03/27/sem-urbina.html
http://www.nicaragua.com/forums/literature-film-literatura-y-cine/7775-jose-joaquin-pasos-1914-1947-a.html

Contenido
Gabriel Impaglione Justicia
Alejandra Bermúdez Tesoro
Jorge Hernández Manchas
Teresa Coraspe Por unos zapatos…
Daniel Montoly The Blues

Justicia

De la muerte se embanderan los verdugos.
Los fúnebres bronces que abundan, graves,
en plazas y museos y cuarteles.

(Allí hacen justicia las palomas)

Para la muerte hay oradores
brillantes, esbirros que se derraman
en semen negro con sólo nombrarla.

(Allí hacen justicia oídos sordos)

De la muerte se vanaglorian los sicarios
de la daga, del zigzag de acero.
Ellos se cuelgan medallas entre ellos
se palmean con reivindicaciones
que dan asco.

(Allí hace justicia la memoria)

Yo prefiero intentar oficios con la vida,
teñir de utopía la canción imperfecta.
Faltar el respeto a sus señorías
con el amor reventándoles en la cara.

(Allí hace justicia la poesía)

© Gabriel Impaglione

Tesoro

Margaritas
en mi boca
de perla
mar
en mis uñas
de seda
soy
un espacio
adonde
tu anchura
se ensancha
hasta tornarme
trigo

© Alejandra Bermúdez

Manchas

Es la rosa del tacto en las tinieblas
es la rosa que avanza enardecida…
Xavier Villaurrutia

Ahora sé qué pasa
sudo sobre la tinta y dejo manchas
fantasmas de palabras que de noche se levantan y me siguen
me acosan
me reclaman que vuelva y las reescriba
vuelvo
y sudo
y las otras palabras que había escrito se mojan
sudan tinta y quedan
también
como charcos de azogue sin luz
perdidas recorren la oscuridad sobre mi cuerpo
buscando su sitio, su hoja, su renglón
y yo, espejo de la tinta,
en el día recorro las palabras
buscándome buscándolas
persigo sombras que no alcanzo
como un perro obsesionado con morderse la cola
como electrón que sigue su caída
y termino de noche
escribiendo manchas de tinta
sombras
que nunca tocarán la luz que las produce
y caigo sobre la página
mancha yo también
sin saber quién trata de escribirme
de quién soy fracaso, intento, obsesión
quién se busca buscándome
y se pierde conmigo
en el espacio de una página
que nunca he de llenar
que nunca vamos a cubrir
y me levanto a reclamar que me reescriban
grito
tomo las páginas que he escrito y las desgarro
y siento que alguien me arranca los brazos y los ojos
y quedo convencido
dios y yo somos igual
malos escritores de nosotros mismos

© Jorge Hernández
Por unos zapatos…

Unos zapatos descansan el recorrido de un viaje
allá en el tiempo/
los miro y recuerdo: calles polvorientas
por donde me llevaron; compañeros de esos días
del año dos mil cinco que ya finalizaba/
y ella La Habana
incendiando mis ojos
con su mirada de melancolía
y luces apagadas
detuve mis pasos en sus muros raídos
en sus esquinas rotas
en ese antes y después insólitos
espectros del ayer y el ahora
buscando refugio sobre las aceras
por donde andaba tanta gente extraña
extrañamente sin sonrisas
Yo sólo caminaba
con ese atajo de melancolía
sobre mis espaldas
como recordando tu abrazo sobre mis hombros
y tus labios como un baúl cerrado
sin llaves
y no entendí nunca lo mucho o poco
que quisieron decirme
Así era el amor
lo ví alejarse con ese silencio tan mudo
desolador y triste
yo era también un ser extraño
que buscaba el mar dentro de la ciudad
y ahí estaba recostado y callado
sobre el Malecón que atesoraba lunas
quise extender mis manos/ hacerle una caricia
y huyendo se alejó
así como se alejan las costas de los barcos
que parten hacia otros sueños/
interrogante desprendida bajo las estrellas
¿qué rostro tenía el amor en la mirada
sombría de la noche?
Nunca lo supe / yo sólo caminaba
andaba con mis zapatos puestos
color marrón oscuro y claros
pisando el polvo desteñido
del tiempo entrañable y profundo
intentando descifrar el innombrable
y largo lenguaje del silencio entre las rocas
donde los muelles reviven en las madrugadas
las algarabías de otras gentes
en la abstracción de las miradas
que ya se fueron o perdieron para no volver más
Yo tenía por compañía mi par de zapatos
esta mañana al levantarme los miré
recordé su sentido de lealtad / fueron mi guía
mirándolos ahora pienso: que ese era
su único itinerario fijado para yacer entre mis pies.

© Teresa Coraspe

The Blues

I ain’t got nobody in this world to care for me.
Yo no tengo a nadie en este mundo que se preocupe por mí.
John Lee Hooker

La nieve me despierta cada mañana,
hala de mi espíritu, airada
mujer celosa y voy desnudo
hasta su cuerpo gélido
en busca de alguna esperanza
escondida bajo el hielo.

Mis lágrimas perecen con el ruido
de las máquinas. Me enfermo
con uvas del pesimismo nocturno
-Nadie en esta factoría sueña
con un futuro provisorio-
arrastrado por los despidos.

… en mi impotencia a la muerte apelo
que mi mujer y mis cuatro hijos
sigan mis rastros al cementerio.
[A Teresa Coraspe]

© Daniel Montoly
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MediaislapoeMARTES 054 26 de febrero 2008.-
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Tuesday, January 29, 2008

poeMARTES 053






Si pudiera hallar el modo
de ser un profundo río
ciego, ignorado, cubierto
por la raíz de los tilos.

Si pudiera ser tan sólo
el manantial de sus llamas,
fuego de amarillas flores
hacia otros cielos volcadas.

Si pudiera no saber
y no desear más noticia
del futuro ésta sola:
ser una fuente sumisa,

ser un río prisionero,
ser una vena del río,
ser una onda, una gota,
ser su reflejo el suspiro

del iris que la rodea,
de la intención que la fragua:
si pudiera hallar el modo
de ser nada.

Aspiración Sara de Ibáñez [Uruguay, 1910-1971]
http://amediavoz.com/ibanez.htm
http://www.lehman.cuny.edu/ciberletras/v1n1/ens_01.htm
http://www.poesiaspoemas.com/sara-de-ibanez
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/ibanez_sara/index.htm
http://santosnegron.tripod.com/lasoledadylosestudios/id34.html
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=131&show=poemas&p=Sara+de+Ib%E1%F1ez
http://www.poemasde.net/poemas-de-sara-de-ibanez/
http://www.frasesypensamientos.com.ar/frases-autor.html?autor=1380
http://www.rie.cl/?a=132113
http://perso.wanadoo.es/chesana1/Literatura/Escritoras/A_SaraDeIbanez_pagina.htm
http://www.puntoyapartexal.com/edicion/ver_nota.asp?xid=3782&xfecha=05/17/2007
http://www.poemaspoetas.com/sara-de-ibanez/liras-(iv)
http://www.jbeilharz.de/poetas/ibanez/islas-e.html
http://www.archivodeprensa.edu.uy/r_monegal/bibliografia/prensa/artpren/marcha/marcha_821.htm
http://www.poesiabreve.com/saradeibanez.html
http://www.poemaspoetas.com/sara-de-ibanez/callar
http://www.poemaspoetas.com/sara-de-ibanez/la-rafaga
http://www.poemaspoetas.com/sara-de-ibanez/yo-te-senti-paloma

Contenido

José Alejandro Peña Así sucede
Romina Bayo Soy
Manuel García Cartagena Ñáñara lúcida
Mairym Cruz-Bernal Ese beso
Alexis Gómez Rosa Forma en tránsito de una fórmula impura
Sally Rodríguez Al margen de mí

Así sucede

La muerte tira de nuestras camas por debajo del muro
yo te sueño tatuada en el desvelo
el corazón tiznado y hueco
como un disco que ya pasó de moda
grito hasta que el cielo se desprende y se desgrana
todos sus pedazos son nuestras canciones
el viento hace que el mundo se mueva más de prisa
como tu corazón la misma tierra aprende a cantar
transparencias lo que amas te hará caer al vacío
hoy me vienen unos pequeños abismitos de cera coagulada
tal vez por eso se pudren en el cuerpo de las aves
todas las almas que habitan en las piedras
y en las raíces áridas del mar.

© José Alejandro Peña

Soy

Es para llorar que la vida es tan corta.
Es para llorar que la vida es tan larga.
Vicente Huidobro

Soy la niña, la madre...
Soy la virgen, la adúltera...

La mujer, la esposa, la amante,
la soñadora, la suicida, la poeta...

Soy
todas ellas,
parada al borde del abismo
mirando la muerte,
a la espera de la vida
escondida en una mirada de amor.

© Romina Bayo

Ñáñara lúcida

esas perlas dálmatas que la vida te puso,
échaselas esta noche a tus puercos más bellos.

regálales un rámpano mordaz como saludo,
bríncalos, engáñalos, escúpelos o muérdelos.

si vives en un país que cabe en una botella,
de cualquier ron o de cualquier gobierno,

sacúdete ese muermo,
reconquístate soñando.

no dejes que su desprecio se te entierre en la piel:
hay ñáñaras que no se curan, pero también,

hay otras que son pescados que son pachangas
que son sutiles;

hay ñáñaras de lujo que no cambiaríaspor ningún diploma;
ñáñaras que cualquier banco te compraría.

si te recitas a veces en la oración de los seres,
o si ya no recuerdas que un día fuiste quien eres,

contempla tu ñáñara esta noche en tu espejo;
deja que su luz dibuje tu reflejo.

tu ñáñara piensa por ti, nada te faltará;
sobre los gastos de cada mes flotarás sin facturas,
y nada podrán contra ti los usureros,
ni los banqueros, ni los estraperlistas.

alimenta cada noche tu ñáñara con tus sueños.
elévate por encima de las crestas más podridas.

© Manuel García Cartagena

Ese beso

Sigo triste con esa sensación de inadecuacidad en el mundo
donde todo sucede y yo me quedo a distancia
a ver la vida suceder

Tal vez necesito descanso
dejarme acariciar
encontrar el beso ese que anda perdido
en alguna boca
ese beso
lo suficientemente profundo y largo
y profano
que te estremezca las entrañas
ese beso que te encienda la magia en la frente

o el poema haga de tu cuerpo su habitación

no sé si sentarme o pararme, o hablar o callarme
o vomitar
Victorino ayer me dijo: escóndete

cuánta sabiduría el volver a la cueva
buscar la catedral íntima

nada sucede y sin embargo se me vuelca el mundo
Mama, pues escóndete

© Mairym Cruz-Bernal

Forma en tránsito de una fórmula impura

Propicio a la poesía es el tiempo del olvido.
Me ha llegado en el mejor momento: avanzada la calvicie
y el miembro de preñar, el miembro de hacer venir,
a la espera de un examen de diabetes.

El resultado importa poco a mis años, equilibra el corazón
una ruma de grageas. (Cuerpo ñoño, errante,
en el berenjenal del día por día, el cuerpo que se aleja).

Propicio al tiempo del poema es el encabalgamiento
polidireccional del sentimiento colectivo.
Salta, a la vista, una marea lujosa de intraducibles labios
del Leteo, devorando, a ininterrumpido ring ring,
las ilusiones del marketing guarda tu piel un torrente
febril de silicona, marcando a marcha tendida,
la periferia textil del abrazo: puro cigarro a mi olfato.

Propicio al tema del olvido es el tiempo de autófago
que el propio olvido ejercita.
Me acuesto Alexis y me levanto ¿quién soy?, de madrugada,
suplicando un sorbo mudo de leche compasiva,
en esa línea horaria en que los hombres se afeminan.

De pronto el amanecer llega, intonso, con sus bidones
y cencerro. Entonces, con sus grilletes y picaporte,
el amanecer borra y todo se pone rancio, color de hormiga
enemigo.
-Aires y noticias ruidosas del tiempo presente.

© Alexis Gómez Rosa

Al margen de mí

Al margen de mí
contemplo el desencuentro
Me resigno y sé
que en otra dimensión
los jardines de tu voz se ofrecen

Tirados en el suelo
decalzamente
me arrastras con tu labio
carne
hacia el centro

Un aguacero certero
me recorre dentro
me hace libre

Ah en otra dimensión
te habré perdonado
desnudamente
a lluvia y a cántaros frescos
hasta reír sin miedo
hasta reír

© Sally Rodríguez
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mediaIslapoeMARTES O53 29 de enero 2008.-
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